No voy a pintar de rosa, la sombra tenebrosa del negro y lo oscuro, de un ego (yo), bastante absurdo.

Montajes de películas que solo voy tejiendo. Quien me escucha sorprendido va quedando. Quien se ríe de mi lo ignoro, solo percibo lo que cuento, y eso que cuento es disparate, locura… Soy un ser feliz en mi soliloquio que califico de ignorante.

Solo este instante, solo si escribo siento estar cuerdo.

Veo trasiego, pero vuelvo al texto, una pareja de amantes volando a ras de suelo.

Veo… Quiero mirar tras el cristal, pero no veo. No hay musa en mi escritura, solo pasado, tortura. Solo futuro, la muerte. Pero pasa factura dejarse llevar por el que pensará la gente.

Si ya he caminado lo absurdo, hoy mis pasos van en buen rumbo. Todo lo que soy ahora y el cálculo del mañana es saber que hoy, éste, hizo lo que pudo.

Rober B.

11 Noviembre 2021