Nuestras Cosas

No voy a pintar de rosa, la sombra tenebrosa del negro y lo oscuro, de un ego (yo), bastante absurdo.

Montajes de películas que solo voy tejiendo. Quien me escucha sorprendido va quedando. Quien se ríe de mi lo ignoro, solo percibo lo que cuento, y eso que cuento es disparate, locura… Soy un ser feliz en mi soliloquio que califico de ignorante.

Solo este instante, solo si escribo siento estar cuerdo.

Veo trasiego, pero vuelvo al texto, una pareja de amantes volando a ras de suelo.

Veo… Quiero mirar tras el cristal, pero no veo. No hay musa en mi escritura, solo pasado, tortura. Solo futuro, la muerte. Pero pasa factura dejarse llevar por el que pensará la gente.

Si ya he caminado lo absurdo, hoy mis pasos van en buen rumbo. Todo lo que soy ahora y el cálculo del mañana es saber que hoy, éste, hizo lo que pudo.

Rober B.

11 Noviembre 2021

Somos como somos,
Amamos como amamos,
No pertenecemos,
A lo que tú dices ser normal.
También soñamos,
También cantamos solos,
También nos enfadamos y
También nos equivocamos.

Pero entre medio de todo, está lo que yo llamo estigma.
Mañana puedes ser tú,
O puedo inspirarte yo,
La salud mental es cosa preferente,
Para vivir, amar, reír y también llorar.

Rober B.

Parece que la vida me llama, me dice ven.

Parece que mi amada me ama, lo pude ver.

El sueño de quien, no teniendo nada, solo conserva su cortesía en el trato.

No me faltaba pan en la boca, pero algo se perdió. Lazos familiares quebraban. Y el niño que fui durmió. Durmió debajo de un árbol que el mal sembró tiempo atrás, ya en la antigüedad.

Hombres nobles y decentes sucumbieron en las sombras que dominan parajes sombríos del odio, de la no aceptación, en fin, del descuido hacia uno mismo.

Nadie en mi entorno presente estuvo allí, solo yo, maldito, apartado de la realidad.

Ni dios vino a buscarme.

¿Entonces? ¿Qué o cuánto debo yo?

¡Nada! Si acaso amor a mí mismo.

Rober.B. 2021